Samuel Beckett (Tendre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son jupon. Assez affaibli pour permettre de flirter en vain. Assez restreint pour que toute ferveur soit vaine. C'est l'intérieur d'un ébat volcanique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la mélancolie. Idylle. Sa joie. Son amour. Sa passion comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la gâterie totale émettaient chacun son émotion. Le vertige qui l'agite. Il s'embrasse de loin en loin tel un éblouissement sur sa fin. Tous s'embrasent alors. Leur adultère va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout mouille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Tendre

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